Роскошны вы, хлеба заповедные Родимых нив, – Цветут, растут колосья наливные, А я чуть жив! Ах, странно так я создан небесами, Таков мой рок, Что хлеб полей, возделанных рабами, Нейдет мне впрок!
Лето 1855
