«Это не песни – это намеки…»

Это не песни – это намеки:
   Песни невмочь мне сложить;
Некогда мне эти беглые строки
   В радугу красок рядить;
Мать умирает, – дитя позабыто,
   В рваных лохмотьях оно…
Лишь бы хоть как-нибудь было излито,
Чем многозвучное сердце полно!..

1885