С каждой весною пути мои круче…

С каждой весною пути мои круче,
  Мертвенней сумрак очей.
С каждой весною ясней и певучей
  Таинства белых ночей.

Месяц ладью опрокинул в последней
  Бледной могиле, – и вот
Стертые лица и пьяные бредни…
  Карты… Цыганка поет.

Смехом волнуемый черным и громким,
  Был у нас пламенный лик.
Свет набежал. Промелькнули потемки.
  Вот он: бесстрастен и дик.

Видишь, и мне наступила на горло,
  Душит красавица ночь…
Краски последние смыла и стерла…
  Что ж? Если можешь, пророчь…

Ласки мои неумелы и грубы.
  Ты же – нежнее, чем май.
Что же? Целуй в помертвелые губы.
  Пояс печальный снимай.

7 мая 1907