Святые башмачки

Я спал. Глядел. В окне слюда.
В нем ходит синяя звезда,
  И схимницы там сонныя,
  Все златоиспещренныя,
Перед иконой преклонясь,
К земле ведут от неба вязь,
  В три полосы, трерядную,
  Дорогу неоглядную.
От нас, от здесь, до неба мост,
И к нам, с высот превыше звезд.
  Узорами зелеными,
  С молитвами, с поклонами,
Ведут оне дорогу-путь,
Что входит в грудь когда-нибудь.
  Икона та огромная,
  Высокая и темная,
Из золота у ней оклад,
А перед ней лежит булат,
  И башмачонки малые,
  Ах, стоптаны, усталые,
Помолятся, – и в пыль дорог,
В движеньи малых детских ног.
  И было мне вещание
  Из мглы златомерцания: –
«Не все сюда. Иди туда,
Где синяя горит звезда.
  Пройди непостижимыми
  Пожарами и дымами».
И грянул тут вспененный вал,
Я пал, икону целовал,
  Отца и мать любимую,
  И темь – и земь родимую.
И вот иду. Качну беду, –
Уходит прочь. Я часа жду.
  За полем, за речонками,
  Слежу за башмачонками,
У коих стоптан каблучок,
Но каждый шаг их мне намек.
  Над омутами старыми
  Я прохожу пожарами.
Я знаю: Синюю звезду,
Идя, как луч, в пути найду.
  Мне светит мгла иконная,
  Вся златоиспещренная.