Полдень

Высокий полдень. Небо голубое.
Лик ястреба, застывшего вверху.
Вода ручья в журчащем перебое,
Как бисер, нижет звонкий стих к стиху.

   Среди листвы умолк малейший шепот.
   Мир - солнечный, а будто неживой.
   Лишь издали я слышу спешный топот,
   Куда-то мчится вестник верховой.

Откуда весть? Из памяти давнишней?
Быть может, час - обратный начал ток?
Я сплю. Я мертв. Я в этой жизни лишний.
В гробу сплетаю четки мерных строк.

   Но если я навек живыми, ныне,
   На дальней грани жизни позабыт,
   Ко мне стремится тень былой святыни,
   И ближе-ближе звонкий стук копыт.