Она

В мгновенной прорези зарниц,
В крыле перелетевшей птицы,
В чуть слышном шелесте страницы,
В немом лице, склоненном ниц,

   В глазке лазурном незабудки,
   В веселом всклике ямщика,
   Когда качель саней легка
   На свеже-белом первопутке,

В мерцанье восковой свечи,
Зажженной трепетной рукою,
В простых словах "Христос с тобою",
Струящих кроткие лучи,

   В глухой ночи, в зеленоватом
   Рассвете, истончившем мрак,
   И в петухах, понявших знак,
   Чтоб перепеться перекатом,

В лесах, где папоротник, взвив
Свой веер, манит к тайне клада, -
Она одна, другой не надо,
Лишь ей, жар-птицей, дух мой жив.

   И все пройдя пути морские,
   И все земные царства дней,
   Я слова не найду нежней,
   Чем имя звучное: Россия.