Пусть не любишь стихов ты, пусть будет чужда…

Пусть не любишь стихов ты, пусть будет чужда
Тебе муза моя безотрадно плакучая…
Но в тебе отразилась, как в море звезда,
  Вся поэзия жизни кипучая.
И какие бы образы, краски, мечты
Мог художник похитить в огне вдохновенья,
Пред которыми образ твоей красоты
  Побледнел бы хотя на мгновение?
И какая же мысль упоительней той,
Чтоб любить тебя нежно и свято,
Чтоб отдать тебе счастье, и труд, и покой,
Чтобы, всё позабывши, лишь только тобой
  Было верное сердце объято?
  И какие же рифмы звучней
  Твоего поцелуя прощального,
  Что и ныне в безмолвье ночей
Не отходит от ложа, от ложа печального,
  И мелодией будит своей
Все мечты невозвратно утраченных дней,
  Всё блаженство минувшего дальнего?

1869