П. Чайковскому («Ты помнишь, как, забившись в музыкальной…»)

  Ты помнишь, как, забившись в «музыкальной»,
    Забыв училище и мир,
  Мечтали мы о славе идеальной…
    Искусство было наш кумир,
И жизнь для нас была обвеяна мечтами.
Увы, прошли года, и с ужасом в груди
  Мы сознаем, что всё уже за нами,
    Что холод смерти впереди.
Мечты твои сбылись. Презрев тропой избитой,
Ты новый путь себе настойчиво пробил,
  Ты с бою славу взял и жадно пил
    Из этой чаши ядовитой.
О, знаю, знаю я, как жестко и давно
Тебе за это мстил какой-то рок суровый
    И сколько в твой венец лавровый
    Колючих терний вплетено.
Но туча разошлась. Душе твоей послушны,
    Воскресли звуки дней былых,
    И злобы лепет малодушный
    Пред ними замер и затих.
А я, кончая путь «непризнанным» поэтом,
Горжусь, что угадал я искру божества
  В тебе, тогда мерцавшую едва,
Горящую теперь таким могучим светом.

Декабрь? 1877