Тост

Вчера я наполнила стеклянный кувшин
вином моих мыслей.
Ах, как мысли были хмельны!
И друзья осушили бокалы
и по случаю сказали слова,
но не было в них ни аромата, ни цвета.
На каких деревьях они росли,
чтобы сухо сорваться с губ?
Об этом не было времени думать.
Скажем так: было больно.
О словес торжество,
годовщина ошибок!
Я и ночь, и вино, и друзья,
те, кого пригласили, и те, что сами пришли.
Только тот, кого звали, так и не пришел.

Как меня потрясло, когда солнечный луч
пронзил мою грудь,
и лес я увидела, и
древо желаний,
и осень, которая к нему прикоснулась,
о которой не скажешь словами — но мыслью.
Слова друзей розовеют,
я гляжу на их увядающий смысл.
В густом лесу я — одна,
я, безмолвье, этот солнечный лучик
и пустой стеклянный кувшин.
Какое же это безмолвье, если слышны шаги?

Кто-то тихонько вошел —
как безмолвье, как луч: это он!
Кого звали, и кто не пришел.
Я теперь не одна, я наполняю стеклянный кувшин
вином опьяняющих взоров.
Мы подносим бокалы к губам,
и он говорит слова,
и я задыхаюсь от их аромата и цвета.
О торжество сути всех сутей!
Я и он, и в стеклянном кувшине вино
опьяняющих взоров.