Под натиском весны

В лесной тенИ остатки снега, будто, в-обороне,
Врастая насмерть в корни мхов, позиций не сдают.
Их кровью пенятся ручьи, омыв низин ладони,
Лежат они, тепло кляня, а с ним - судьбу свою.

Пути отхода нет им из кольца хвои зелёной.
Не от того ль они сейчас задумчиво-грустны,
Что тает безнадёжно круговая оборона
В раскатах зябликовых стай, под натиском весны?