Не моё

Когда тепло и дождик стучит по крыше мне. Был бы я художник, талантливый вполне. И краски я размазал на сером том холсте.
Все выразить бы сразу в сиреневом кусте. Травка поднялась и скачет воробей, кошка затаилась, поймать бы ей скорей.
А воробей увидел - закончился сюжет, и быстро улетает, видать, не твой обед. Как оживить картину, чтоб в ней все передать?
Цена так подскочила. А мне ее продать. В моей картине нет искусства, и сразу видно, что серо. Берись, художник, ты за кисти, а я возьмусь уж за перо.
Наказан буду за гордыню, осознаю и каюсь, вот в жизни если что твое, то ты живешь, не маясь. Второй есть тоже вариант: чтоб никогда не маяться, быть подлым человеком и ни за что не каяться.