Я стихами порежу вены...

Я стихами порежу вены,                        
Посмотрю - какая кровь?                           
У поэтов, должна быть верно,               
Голубая в сосудах кровь.                          

Но ошибся, горячая жидкость,             
Цвета красного муть  -                                
А на вкус, как соленое море,                  
Вот бы в море  утонуть…                            

Но увы, я тону в этих рифмах,                
И никто мне не может помочь…                  
Я бы к берегу, к берегу быстро,               
Но уносит течение прочь…                       

Я боролся, боролся с теченьем,           
И все понял - конец, конец…                      
В океане идей и знамений                       
Мой усталый разум исчез.                       

Впрочем, утопленника не жалко,           
Толку с того, что есть мозги?                    
Думай ты в этом мире, не думай -             
А судьба возьмет за грудки.                   

И посмотрит с презрением гадким -      
Отбарахтался как щенок!                             
Возомнил же, что ты можешь плавать,   
Черкани напоследок слов.                           

И забросит движением сильным -     
Рассмеется, зобом тряся.                    
И лечу я, лечу я бессильно -                 
Океан меня ждет, любя.                            

Полюбил он мои откровенья,              
И бессонных ночей экстаз.                     
Буду я ему, как спасение,                   
Все, что есть, он мне передаст.          

И в бушующих волнах сомнений       
Я схвачу рукой усталой стих -                                    
Не хочу утонуть безымянным,              
И чтоб критики сожрали их.                

За слова, как за соломинку,                 
За стихи, как за круг схвачусь -                  
Унесет меня  мелодия,                          
Убаюкает моря грусть…                               

Миру безмерному, бездонному,        
Рад довериться навсегда.                  
Ухожу, ухожу в бессонницы,              
Звезды неба, как звезды дна.               

Я стихами порежу вены,                        
Посмотрю - какая кровь?                           
У поэтов, должна быть верно,               
Голубая в сосудах кровь.