Сублимация

Приду домой, как будто навсегда 
и распластаюсь трупом на постели. 
Лечить прокисший дух в трусливом теле 
начну сегодня-завтра-никогда. 
Жара на улице, внутри скулят метели. 
И разрубая фишку еле-еле, 
того, скажу, вы сами захотели; 
я стал здоров, пока вы все болели... 
Друзья вы мне, как будто... 
    Может да? 

Когда б не ты, то и никто другой, 
не смог бы мой диагноз обозначить. 
А я учусь-лечусь. А как иначе? 
Всё чаще мне мерещится порой - 
я стал плохим, и всё с твоей подачи: 
сжимаю кулаки и слов не трачу. 
Ударили? Удар ответный сдачи! 
Споют мне гимн, иль песню кукарачи?.. 
Друг ты мне был как будто. 
    А какой? 

А завтра я опять иду в расход, - 
гоню себя нарочно заблуждаться; 
опять увижу, как служебный вход 
пред самым носом начал закрываться. 
Крестовым станет для меня поход; 
не знаю - плакать мне, или смеяться. 
Зато не станет N сопротивляться 
и до утра попросится остаться, - 
чему потом устану удивляться... 
   Подруга мне? 
       Или наоборот? 

Подумать нужно. Нужно!! Или нет. 
А если ей понравится, допустим? 
А мне? Где совесть? Как держать ответ? 
Где я не жду, в том месте и укусит 
судьба. Меня как в лихорадке трусит, 
и речь - не речь, моя уже, а бред. 
Но друг зайдёт, по рюмочке пропустим, 
допьем бутылку и чутка закусим; 
приду в себя, должно быть. 
    Разве нет?
_  _  _