Прохожий и весна

Прохожий и весна

Шёл прохожий 
в день погожий 
вдоль аллеи голых лип, 
грязным лужам строил рожи. 
Ни походкой, ни одёжей 
на люд встречный не похожий, 
смайл к зубам его прилип. 

Выражался - 
изгалялся, 
слов не нужно - про себя. 
Рубль поднять не постеснялся, 
полицейским улыбался, - 
он над жизнью издевался, 
веря ей, её любя. 

Мысли сыты. 
Он открытый 
для весны. Но сплошь тоска: 
мать с дитём, мужик небритый, 
бабка, бомж, пежо немытый, 
даже кот, в кустах убитый, - 
вслед крутят пальцем у виска. 

Ну и что же? 
Мой прохожий 
любит всех, кто плюнул вслед, 
без конфессий, цвета кожи, 
пусть их злость хоть как скукожит, - 
Люсь, Витьков, бомжа Серёжу... 
Голубей, брусчатку - тоже, 
и пежо, и шевроле. 

Он и в ненастье 
верит в счастье, 
отказавшись от часов. 
Весь мир любит в одночасье, 
не дробя его на части, 
и даже Волочкову Настю, 
и всех михайловых стасОв. 

И час за часом, 
раз за разом 
весна не устаёт чудить - 
прохожий рад любой заразе: 
наркоше Павлику в экстазе, 
дебилу за рулём камаза, 
рекламе, Дому2 и стразам... 
Любви к одним лишь пидорасам 
весне не удалось привить. 
- - -