Воздух в Вене

Ждем чего — пришествия, исхода?
И не поиски уж, и блужданья тщетны.
Под душевную под песню, под визг года
потеряли лес и даже щепки.

О, где только ни встречались мы в снах!
Там востро к земле держали ухо,
где родилась путаница в мыслях,
воплощение награды по заслугам.

Ночь в глазах, в росе — утрата знанья.
Нарасхват простор стал для гадалок —
вдруг в потери знамени признались
соловьи всех заводей и свалок.

Разные мы. То проходим мимо,
то непромах и берем левее.
Прошлое ничтожно для любимых,
как самоубийцам воздух в Вене.

Так бывает, имени не спросят,
а забудешь всё, о чем болтали...
Или так: на пропитанье бросят
близкие, отсюда — лед в бокале.