* * *

Пока мы тепло не одеты,
гуляя меж древних руин,
можно видеть, как пишет портреты
у моря художник один.
На палитре густой беспорядок.
В краске волосы, руки, очки -
всё поверхностно! - главное, краток
час творца и цепки зрачки.

Он в конце ставит грубую подпись,
углубившись в морщины свои,
и шутит неряшливо: "Сотбис
обеспечит безбедные дни..."
Так бывает: то солнце, то дождь -
переменно в бездонном кармане -
то на якорь встаешь, то идешь
по ступенькам в черном тумане.

И в каком ты идешь направлении,
разве скажешь, когда на мели? -
но какая разница гению
взлетать или падать с земли.
Он садится на велосипед
замызганный всеми цветами
радуги, а на радуге след
не оставишь земными шагами.