ВСЕГО ДОСТАТОЧНО НА СВЕТЕ ДЛЯ МЕНЯ ПОДБОРКА СТИХОВ 115

ВСЕГО ДОСТАТОЧНО НА СВЕТЕ ДЛЯ МЕНЯ
ПОДБОРКА СТИХОВ 112

   .   .   .

Всего достаточно
на свете для меня
хватает неба
пусть не голубого
дорог хватает
в те края земли
где никогда и не был
и не буду
и моря синего хватает
чтобы плыть
куда глаза глядят
и тишины достаточно
для жизни
ее люблю
как девушку свою
с ней сплю всю ночь
и утром не расстанусь
мне без нее
так грустно одному.

   .   .   .

   .   .   .

Радость жизни
пришла посмеяться с  тобой
над всем тем
что когда-то случилось
пошутила о розовом детстве
в коротких штанишках
когда в прятки с мечтами
играл
и о юности полной любви
неизвестно к кому
что в лесу заблудилась
дремучем
испуганной глупой девчонкой
и о тягостном времени жизни
в которой и нет ничего
кроме горькой обиды 
на мир
проглотивший
как кит-кашелот
твое счастье
а потом улыбнется та радость
всему  что сейчас
в этой комнате рядом с тобой
и посмотрит в окно
где летят в синем небе
красивые птицы
и вдруг скажет -
ты с ними так скоро
легко полетишь
в те края
где и небо коснулось земли
и земля  голубая как небо.

   .   .   .

Все было не так
в этом мире
всегда для тебя
словно окна квартиры
где жил много лет
не на ту выходили
заветную сторону жизни
и ты видел не то
что хотел
и любил через силу
всех тех кого
вовсе не надо любить
и не мог позабыть
тех кто забывать
было нужно
а теперь твой
единственный дом
высоко над землей
и к тебе не приходит никто
кроме белого облака
утром
кроме звезд по ночам
и красивой луны
той с которой
ты делишь всегда
свое ложе
и ты счастлив
ведь ты небожителем стал
наконец
и привык уже жить
в синем небе.

   .   .   .

Кто я такой
вам скажет только жизнь
свободная
счастливая нагая
и шепот листьев
в дремлющем саду
и желтая луна
на черном небе
и ее ласки жаркие
всю ночь
и долгие как вечность
поцелуи
в которых тонет
робкая душа
как в омуте глубоком
или в море.

   .   .  .

Не остался я
маленьким мальчиком
тихо сидящим за партой
всю жизнь
пока ему вечно
день за днем
год за годом твердят
что земля - это шар
на нем день  каждый раз
заменяется ночью
когда к солнцу
он вновь повернется
другим своим боком
и не стал я
и тем великаном
в тяжелых больших сапогах
что идет по дремучему лесу
гнет деревья
как в поле траву
я однажды
волшебным таинственным утром
превратился
в счастливую белую птицу
и лечу в те края
где нет смерти
и где жизнь так прозрачна
как в озере чистом  вода.

   .   .   .

И знать ничего не хочу
и желать - не желаю
и думать - не думаю
мне все равно
кто я сам
что вокруг
и я путаю зиму и лето
любовь и тоску
и плыву на восторженном облаке
в мир поцелуев
хотя мог бы
с таким же успехом
лететь прямо в ад
на храпящем коне.

   .    .     .

Он и рад
что на свете его
так не любят
стало меньше хлопот
дураки не толпятся
в прихожей
и восторженных писем
и не шлют
и не хочет никто
его видеть
и в гости к нему
не стремится
он ведь стал незаметен
как призрак
которого только боятся
и поэтому может
спокойно
парить над землей.

   .   .   .

Все это лишнее
все ваши нежности
слова надежды ласки
оденьте шляпу
и идите прочь
я вам дарю в ответ
одно молчанье ночи
и холод солнца зимнего
стеклянный взгляд рассвета
смех разгулявшегося дня
 и старость вечера
который к вам придет
вместо меня
и с радостью
разделит вашу участь.

   .   .   .

Будьте добрее
и любите жизнь
такой как она есть
вы слишком много
раньше рассуждали
теперь расслабьтесь
и живите просто
примите все
что к вам приходит
в дом
дарите ласки девушкам
но знайте
что все они
похожи на цветы
которые к несчастью
увядают.

   .   .   .

И море притворилось тихим
и небо притворилось синим
и нежной кажется
сама себе луна
играет в девочку
и верит в свое счастье
а на самом деле
она простая
желтая старушка
и скоро ей
пора и на тот свет
все притворяются
хотят казаться лучше
а делаются хуже
когда врут
уже не море пред тобой
а пена белая
от скисшего сиропа
и не небо
а старая
сырая простыня
и сам ты маленький
и сморщенный волшебник
придумавший
грошовый мир чудес
из  мыльных пузырей
в которые играют
только дети
когда их надувают без конца.

   .   .   .

Кто вас оставит
в этом лунном мире
вы не камень
весь плоть от плоти
той живой земли
где жили вы когда-то
и дружили
с волнами и цветами
и кружились
на вечной карусели
упоительной любви
а на луне так тихо
как в могиле
бывает пролетит метеорит
как лунный жук
и улыбнется солнце
загадочной улыбкой мертвеца.

   .   .   .

Не стало
совсем ничего
в реках
вода не текла
в полях
не росли  цветы
в лесах
умерли звери
в городах
плыли тени
и самая
главная  тень
спустилась
с ближайшей звезды
чтобы закрыть
всю землю..

   .   .   .

В  белых телах
облаков
сохраняются  добрые души
они тихо плывут
в мир  иной
и глаза их
как синие лужи
отражают
дома и дороги
под ними
высокие башни
чужих городов
и леса
и широкие реки
по которым уходят
к далеким морям
корабли
и ты видишь
когда в  них заглянешь
как летят
в неизвестные страны
счастливые птицы
и  красивое солнце
уходит за край
опустевшей земли.

   .   .   .

И случилось  все то
что и в дверь  не стучалось
и никогда не влетало в окно
а просто казалось
как кажется  вечная осень больному
и счастливому кажется - снова весна
а усталому -
только все та же пустыня
пески  караван 
изможденных верблюдов
и глоток
вожделенной холодной воды.

   .   .   .

Говорят -
впереди нас ждет вечность
и мне кажется
это пустыня
там растут саксаулы
и  ходит задумчивый бог
там и звезды
на голый песок
по ночам
так спокойно ложатся
как будто
они знают что здесь
можно вечно лежать
и никто никогда не придет.

   .   .   .

Где ты встретишь
такие простые мечты
и откуда у них
эти слезы всегда
на глазах
они молча приходят
в пустые дома
словно  старые няни
и вздыхают
о том
что могло бы
когда-то  случиться
по старушечьи
вечно тряся головой.

   .   .   .

Я могу
рассказать тебе просто
об этой любви
она тенью была
за окном
и качалась ночами
как ветка
на дереве  старом
и я  думал
что это
совсем не любовь
а душа
улетевшая в небо
когда-то
и вот она
хочет вернуться.

   .   .   .

Я не буду
тебя вспоминать
для меня
тебя попросту нет
как вчерашнего снега
есть
одна пустота
белый
призрачный свет
и я просто
иду по дороге
теперь
 совершенно один
так
как просто идут
на войну
ни о чем не жалея
солдаты.

   .   .   .

Я весь из покоя
как будто   из воска
и он может растаять
в мерцающем пламени
старой свечи
и  останется память
что пламя
горело когда-то
а теперь
только полночь
так мучительно долго
склонившись опять
над кроватью
молчит и молчит.

   .   .   .

Чудеса как конфеты
на праздник
жаль что  их
невозможно купить
а приходится
просто придумать
и потом уже
гордо поставить на стол
всю коробку
и  гостей угощать
чудесами весь вечер
под ярко горящей луной.  

   .   .   .

И вчера
я дотронулся снова
до мира
и увидел -
он добрый
с ним можно дружить
да и  хочется быть
просто рядом
когда тает снег
и повсюду
огромные  синие лужи
взявшись за руки
в небе плывут облака
и  красивые девушки
стали как будто смелее
и готовы смеяться
весь день
и тебя целовать
без стыда
и ты сам
снял тяжелую
зимнюю шубу
и стал молодым
как когда-то
когда жизнь начиналась
как эта весна.

   .   .   .

Откуда взялось счастье
я не знаю
его же раньше
не было совсем
так как теней глубоких
не бывает
когда нет солнца
в небе над тобой
и ты живешь
как будто бы под снегом
остался с листьями опавшими
с той осени бездомной
которая похожа
на старушку
стоящую на паперти
с клюкой
теперь же ты
проснулся вместе с утром
и в зеркале увидел
свою душу
так словно девушку
увидел молодую
которая танцует и смеется
без всякого
стесненья и стыда.

   .   .   .

Где встречаются 
эти простые мечты
они  ведь
обычно приходят
в пустые  дома
словно старые няни
и вздыхают о том
что  могло бы
счастливо случиться
когда-то
по старушечьи вечно
седою тряся головой.

   .   .   .

Утро даже не дышит
как будто ему оторвали
огромные белые крылья
на которых оно улетало
в счастливое синее небо
и оставили
мутную зелень берез
тихий пруд
кособокую иву
у края
и  больше
почти ничего
остается придумать
что утро красиво
что поют у пруда
как во сне
соловьи
и что так поэтично
плакучая ива
опустила в застывшую воду
бессильные ветви свои.

   .  .    .

Тут все не так
тут ты и сам  не тот
тут  спит луна
как малое дитя
в кровати листьев
и живут  березы
и по  утрам  они
поют качаясь песни
болотный мох
глядит по сторонам
и старая кукушка
все кукует
и все те же духи
лесных миров
летают  по ночам
когда от них
попрятались все птицы.

   .   .   .

За каплей капля
падает до дна
засохшего колодца
так и память
роняет образы
и все  они когда-то
засыхают
на вязком дне
стареющей души.

ЮНОЙ ЛЕДИ

Кругом поклонники
кружат
как бабочки
вокруг цветка
а вы совсем
недавно распустились
и никогда не видели дождя
он много лучше
чем все эти крылья
которые порхают
вокруг вас
лишь потому
что что-то собирают.

   .   .   .

И в жизни что-то есть
чего мы все
не видим и не знаем
не можем ни осмыслить
ни назвать
как будто кто-то
тот кто нам невидим
нам помогает
исполнять желанья
неведомо зачем
и почему
и любит нас
а мы о нем не знаем
ну ничего совсем
хотя его
в душе благодарим
и так хотели бы
с ним крепко подружиться
назвав его по имени
хоть раз.

   .   .   .

Стань пушинкой
лети вместе с ветром
куда пожелаешь
полюби это сладостный
вольный полет
и забудь
что есть где-то еще
тяготенье земное
и оно возвращает
на круги своя
нашу жизнь
пусть другие
камнями останутся
просто лежать
в мертвом поле
или бревнами в море
плывут
неизвестно куда
ты уже превратился
в живое биение
пульса свободы
на руке
удивленного бога
в высоких
и белых как снег
облаках.

   .   .   .

Листья замерли
в сонном лесу
может утро
а может усталость
в белом  платье
заблудшей душой притворилась
и  ты
и не знаешь совсем
кто опять
что-то шепчет в   тумане
среди   хмурых
растрепанных елей
и бродячих
невидимых снов.

   .   .   .

Кто скажет
что ты в этой жизни 
совсем  невезучий
тебе в чем-то
бывает  и очень везет
ты осенью
гонишь по небу
все тучи
хотя ты не ветер
и сметаешь  с панели
все мертвые листья
хотя ты не дворник
а лишь одинокий прохожий
заглянувший  на грустную землю
чтоб  просто  не быть
целый день одному.

   .   .   .

Воспоминанья
кружит ветер
словно листья
холодной осенью
и хмурым серым  днем
который дышит
так тяжело
как будто умирает
в кровати
желтой скошенной травы
под одеялом
пасмурного неба
и говорит
последние слова
о том что  было
но ведь не вернется
и разлетится пылью
навсегда.

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА»,  «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО,  «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.