ПИСАЛ ПОЭТ "НЕТ ВЕСЬ Я НЕ УМРУ" ПОДБОРКА СТИХОВ 111

ПИСАЛ ПОЭТ «НЕТ ВЕСЬ Я НЕ УМРУ»
ПОДБОРКА  СТИХОВ  111

   .   .   .

Писал поэт
«нет весь я не умру»
и как же это он
остался в слове
на простой бумаге
со всей своей
мечтательной душой
на фотографии
хоть виден внешний вид
хотя на ней
не сохранилось тело
и ничего по ней
не скажешь о душе
а в слове что -
то просто звук
то буквы
и как словами
можно полюбить
и как найти в словах
живую душу
ту о которой
ты и сам не знаешь
обычно ничего
то она плачет
то поет и хочет
такой любви
которой в мире нет
то улетает в небо
словно птица
чтобы вернуться
ангелом земным.

    .   .   .

Нет не хочет весна
становиться послушной
то танцует
с сияющим солнцем
в обнимку
то дождям отдается опять
без стыда
или бродит по городу
в месиве мокрого снега
и какая тут -
спросим мы ангелов в небе -
любовь
обеспечьте сначала погоду
в небесной своей
канцелярии счастья
а потом пусть  нам
птицы в восторге
с утра запоют
и тогда мы уж точно
разбудим в себе
жар желанья
и начнется такая любовь
что одних поцелуев
не хватит
чтоб ее передать
тем несчастным
кто в алькове ее
побывать не успел.

   .   .   .

Дни пробегают
как серые мыши
не допросишься солнца
чтоб стало светить наконец
и лохматые тучи
свисают с холодного неба
как волосы тех дикарей
что живут высоко высоко
и в восторге- танцуют
ночами
вокруг желтой луны
ждут пришествия
нового мира
где они будут главными
и на земле.

   .   .   .

И что же стыдного
есть в том
что вновь цветут цветы
что мы кого-то любим
как хотим
что лето это
вовсе не зима
холодная и злая
что девушки мечтают
о восторгах
волшебной ночи
в море поцелуев
и томных жарких вздохов
до утра
и что любовь
совсем не знает правил
как мы не знаем
мира после смерти
и о нем думать
просто не хотим
здесь и сейчас
когда доступны ласки
и нет стыда за них
как  нет уже
и снега на полях
где так давно
бегут ручьи весны.

   .   .   .

И чего только нет на земле
есть цветы что растут
выше крыши
высокого дома
есть моря где нет дна
есть трава голубая
зеленое небо
и желтые тучи
словно все это просто
рисует ребенок
на белом листе
но на самом-то деле
цветы можно даже сорвать
и по морю уплыть
на обратную сторону
круглой земли
по зеленому небу бродить
как по полю
и сачком ловить
желтые тучи
как бабочек ловят
всегда на лугу.

   .   .   .

Я знаю - будет чудо
все равно
его встречаешь
на пороге дома
как девушку
красивую нагую
которая пришла
неведомо  откуда
и говорит
что ты ее позвал
или как солнце
на твоей ладони
среди ночи
хотя ведь небо
темное совсем
и нет на нем луны
а только тучи
и ты понять не можешь
что за свет
на маленькой твоей ладони
такой яркий
и от него
идет к тебе тепло.

   .   .   .

Ты вроде бы знаешь
все то что когда-нибудь
может случиться
но всегда неизвестность
так близко к тебе
как будто она
начинается рядом
у дома
как темный
загадочный лес
кто придет к тебе завтра
кто что-то напишет
и скажет
и чего ты захочешь и сам
через день
ты не знаешь
так словно
идешь по лесной
неприметной тропинке
и не видишь что там
через десять шагов впереди
может яма
в которую просто упасть
а быть может избушка
где фея живет молодая
и она тебя ждет не дождется
а ты ведь об этом
не знал.

   .   .   .

Не стало
совсем ничего
в реках
вода не текла
в полях
не росли  цветы
в лесах
умерли звери
в городах
плыли тени
и самая
главная  тень
спустилась
с ближайшей звезды
чтобы закрыть
всю землю..

   .   .   .

И случилось  все то
что и в дверь  не стучалось
и никогда не влетало в окно
а просто казалось
как кажется  вечная осень больному
и счастливому кажется - снова весна
а усталому -
только все та же пустыня
пески  караван 
изможденных верблюдов
и глоток
вожделенной холодной воды.

   .   .   .

В  белых телах
облаков
сохраняются  добрые души
они тихо плывут
в мир  иной
и глаза их
как синие лужи
отражают
дома и дороги
под ними
высокие башни
чужих городов
и леса
и широкие реки
по которым уходят
к далеким морям
корабли
и ты видишь
когда в  них заглянешь
как летят
в неизвестные страны
счастливые птицы
и  красивое солнце
уходит за край
опустевшей земли.

   .   .   .

Я чувствую что зло
не проникает
за ограду дома
где я живу теперь
уже давно
как будто бы
прочерчен круг волшебный
по небу
а не только по земле
чертям его
никак не перепрыгнуть
и когда бьет двенадцать
по ночам
а днем и подходят
так боятся
что прячутся испуганно
в толпе
и ты живешь
как в сказке
словно рядом
с тобой цветущий сад
где феи нежные поют
так сладко
что целый год
блаженствует душа.

   .   .   .

Говорят -
впереди нас ждет вечность
и мне кажется
это пустыня
там растут саксаулы
и  ходит задумчивый бог
там и звезды
на голый песок
по ночам
так спокойно ложатся
как будто
они знают что здесь
можно вечно лежать
и никто никогда не придет.

   .   .   .

Я ощущаю рядом море
и песок
плеск волн высоких
небо золотое
и странно что ведь это
и не сон
все так и есть -
пустынный берег моря
ведет тебя куда-то
по песку
так много лет
что ты уже забыл
что же случилось раньше
в давнем прошлом
и никогда не знаешь
что же будет
не только завтра
но и через час.

   .   .   .

Кто приходит
разрушить  гнездо
кто ломает
и окна и двери
почему
у него нет лица
а одни только
черные лапы
ими схватит
к себе унесет
и закроет
железную дверцу
за тобой
и ты будешь молчать
как молчит
это  темное небо
как молчат
это поле и лес
как молчит
все на свете
от  страха.

   .   .   .

Холод  холод
он приносит  сны
засыпаешь
и не видишь больше
как плывут
по небу облака
как уносит ветер
снова листья
как дрожат деревья
и молчат
как  бежит
большая рябь
по лужам
и как люди  мерзнут
на ветру
словно кто-то
вынимает душу
и кладет  ее
на стол судьбы
так похожей
на хирурга злого.

   .   .   .

И радуюсь я просто
ничему
и не тому
что весело на свете
и не тому
что скоро будет ночь
и в комнату ко мне
заглянут звезды
на подоконник примостится вновь 
луна
и заведет
большие разговоры
про то про это
снова про любовь
я с ней так просто
молча попрощаюсь
и буду спать
до самого утра
как ночью спит трава
деревья
и вода в пруду глубоком
в котором небо
плавает всегда.

   .   .   .

Мы ничего не знаем
кто мы есть
и каждый из нас плод
случайной связи
его могло не быть
не будь любви тогда-то
и будь она
днем позже или раньше
и он бы был уже
совсем другой
точнее и не он
а кто-нибудь
кто так и случился
кому не удалось попасть
на белый свет
и кто на жизнь и смерть
не получил билета.

   .   .   .

Среди дней и не встретишь
особенно добрых
чтобы с ними
любить постоянно
друг друга
целоваться
на старой скамье
у пруда
или вместе легко
разговариваться с солнцем
дни угрюмы
как тени в подъезде
бегут
словно серые мыши
и приводят с собой облака
как назойливых
вредных детей
и когда они к вечеру
тихо уходят
ты вздохнешь с облегчением
в небе увидишь луну
и обнимешь ее
словно девушку
в желтом
взлетающем платье
чтобы с нею остаться вдвоем
на всю ночь.

   .   .   .

Не бывают тяжелыми
руки которые гладят
и для нежности
не существует запретов
говорить никогда
ничего и не надо
и не надо наверно
и думать об этом
остановится время
сгустится пространство
где мы оба упрямо
так любим друг друга
для кого-нибудь это
возможно и странно
мы не будем об этом
рассказывать людям.

   .   .   .

Запутались
на небе облака
в своих пеленках
освободилась
только туча злая
и гонит
кнутом ветра
свое стадо
холодного дождя
на нашу жизнь
чтобы опять
дрожали в серых лужах
оборванные  листья
и молчали
залитые слезами окна
ожидая
когда их снова
с шумом разобьют.

   .   .   .

Мы  с годами
становимся глубже
как омут
можно даже  нырнуть
в наши души
на самое дно
только там
так легко захлебнуться
и больше уже не увидеть
ни яркие звезды
ни большие
плывущие в небе
тела облаков
ни привычные лица
знакомых
ни свою 
словно  серое утро
незаметно
прошедшую жизнь.

   .   .   .

Где ты встретишь
такие простые мечты
и откуда у них
эти слезы всегда
на глазах
они молча приходят
в пустые дома
словно  старые няни
и вздыхают
о том
что могло бы
когда-то  случиться
по старушечьи
вечно тряся головой.

   .   .   .

Я точно знаю
ветер свое скажет
он хлопнет дверью
и разбудит утро
и  листья  задрожат
пред ним
от страха
на  маленьком дворе
где мы живем
он здесь хозяин
и срывает шляпы
и щепки кружит
словно чьи-то души
которые конечно
заблудились
но  смирно
упадут к его ногам.

   .   .   .

Я люблю  ее
эту осеннюю  сырость
она проникает под кожу
и становится
нужной
живой
словно  холодные руки
которыми кто-то
так нежно
собирался обнять
но ушел
и унес с собой
эту прохладу
без  нее же
так трудно  дышать.

   .   .   .

Каждое слово
о нежности
помнит  волшебное лето
мы говорили
ему в сотый  раз
о любви
позабыв  что она
только старая сказка
у которой
случайным прохожим
оборван конец.

   .   .   .

Я стану
как ваша  улыбка
таким же  счастливым
и как вы
я одену
красивые туфли  добра
на высоких
как ваши мечты
каблуках
и пойду
вслед за вами
в заброшенный парк сновидений
и найду в нем
свой сказочный сон
и его буду жарко  любить.

   .     .     .

Мне нравится
что я живой
и вижу голубое небо
и чувствую
как гладит меня солнце
руками жаркими
такое молодое
как девушка
которую люблю
ведь быть живым
среди живых
так славно
как будто  ты
в толпе друзей
идешь куда-то
и смеешься
с утра до вечера
забыв
что будет ночь.

   .   .  .

И что же дождь
опять  свое заладил
как будто жизнь
так захотела
быть несчастной
что стало все равно
зачем и сколько плакать 
лишь бы катились
шариками слезы
по подоконнику
на дно  ее  души.

   .   .   .

Я могу
рассказать тебе просто
об этой любви
она тенью была
за окном
и качалась ночами
как ветка
на дереве  старом
и я  думал
что это
совсем не любовь
а душа
улетевшая в небо
когда-то
и вот она
хочет вернуться.

   .   .   .

Ты забудь
потеряй меня
словно
пустой  кошелек
ведь я пуст
как туман
и как утро
когда так светло
только птицы
уже не поют
и качаются
листья на ветках
от страха
что все для них
в прошлом.

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА»,  «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ»  и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО,  «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.