Бумага и стих

Я вышел прочь из города родного,
покуда сильный ветер не утих.
И вот бумага упрекает слово
за новый недописанный мой стих.

Умышленно не взял с собой чернила,
изрядно пожелтевшую тетрадь,
с расчётом, чтобы рифмы милые,
на сердце приходилось высекать.

Шагая по пескам и по болотам,
стремясь приблизить сладостный финал,
расписывал практически по нотам
всё то, что я бумаге обещал.

В краю далёком был незваным гостем.
Вокруг не то, а главное, не те.
И строки мне давались так непросто,
но выстоял благодаря мечте.

Приду домой. Открою тихо дверцы.
Зажгу все свечи. Сяду возле них,
и полностью исписанное сердце
обрадует законченный мой стих!