Тайм Аут

Стихи писать, I am very proud, но я возьму опять time out.
Мне надо отдохнуть от мыслей, там кое-что уже прокисло.
Освободить башку не просто – тьма неотвеченных вопросов.
Стану слепым и депрессивным, буду на всё смотреть пассивно.

I just don’t care, мне всё равно, буду лежать like a бревно.
Бревно не думает, лежит и не мешает людям жить.
Ни дня без рифм - простой девиз, он где-то в воздухе повис.
Чтоб ни на миг не зависать, не буду ничего писать.

Пусть голова будет пуста, начну всё с чистого листа.
Не буду слышать, буду глух, я слышал всё, зачем мне слух…
Отформатирую систему, появятся иные темы,
Процессор, хоть и старый мерин, но с этим справится, уверен.

И будут новые стихи, про ерунду и пустяки,
А после, рано или поздно, появятся стихи серьёзнее.
Вкушать письма плоды запретные, на время завязать невредно.
Читать полезно – скучно страшно, здесь нужно быть очень отважным…

Начать читать труды в сети – всех всё равно не посетить.
Поэтому time out кстати, не надо ничего писать.
Проходят строем рифмы мимо, а я пишу неутомимо.
Уже пора нажать на кнопку, чтобы отправить прямо в топку,

Всё, что лежит коростой толстой, как тормоз личностного роста.
Как прошлогодние газеты, журналы прошлых лет, кассеты,
Так мне нужны все файлы эти – back up найдётся в Интернете,
Если кому-то очень дорог, написанного целый ворох.

Расстаться с этой кучей грозной поэтам трепетным непросто.
Они удавятся за строчку, у них иные заморочки.
Те, издают библиотеки, берут кредиты, ипотеки,
Чтобы опять чего издать – что прочитать, что пролистать.

Как сделать так, чтоб не писать? Это как захотеть поссать.
Сыграть здесь может свою роль во всём один самоконтроль.
Молчать сложней, чем рифмовать, куда энергию девать?
Послать её в иное тело, или другим заняться делом.

Чтоб написать стихо простое, немного времени мне стоит,
Стихо сложнЕе - стоит время, здесь удовольствие, как премия.
От писанины едет крыша, ведь есть такие, что не пишут,
Кипа исписанных листов, поэзия – им звук пустой.

Я им буквально не по-детски давно завидую пиздецки.
У них другие интересы, душа по-своему в порезах.
Им рифма ничего не значит, ни на работе, ни на даче.
Кругом одна сплошная проза в жару и в лютые морозы.