Про Психбольницу I

Я шёл по городу и собирал окурки,
В наушниках гитара Фрэнка Заппы.
Я только что свалил из местной дурки
И брёл по направлению на Запад.

Там на Востоке только психбольницы,
Там страшные медсёстры и медбратья.
Кругом братва, солдаты и полиция,
Там нервов кучу мне пришлось потратить.

Но я не псих, я лишь гиперактивный,
Я к новым испытаниям лечу.
Пусть говорят, что я слегка наивный,
Но только дурка мне не по плечу.

Иду на Запад, там ещё я не был.
Что происходит там мне любопытно.
Там тоже солнце говорят и небо,
Приду, увижу, сразу будет видно.

Как человек живёшь, совсем иначе.
Всего полно - там Рай, Рог Изобилия!
А по дорогам разъезжают мачо,
На дорогих крутых автомобилях.

Там разные культуры и наречия,
И языки различные вокруг.
Повсюду люд и только обеспеченный.
Там все друг другу - фрэнд/амиго/друг.

Рекламными огнями Запад манит,
Иду, как зомби в трансе, как в бреду.
Пусть ни копейки нет в моём кармане,
Я всё равно куда-нибудь приду.

Я продвигаюсь медленно на Запад,
Через овраги, реки, и леса.
Я пробираюсь словно волк на запах,
Порой всего в словах не описать.

Я как тот Колобок, ушёл от Деда,
Я так ушёл от Бабки и Медведя.
Мне в тот момент осталось до Победы,
Пройти ещё как минимум две трети.

Вот сцуки! Обложили, словно волка!
Мне не уйти от яростной погони.
А я в дурацкой розовой футболке,
Конечно! Так они меня догонят...

Скрутили, повязали, победили,
Помучили, бока намяли смачно.
Я снова в психбольнице, где идиллия,
Но я сбегу однажды однозначно...