Никто не совершенен V

Про человека, который хотел бросить писать стихи.

Пусть не деться никуда от идей навязчивых,
Что кружатся надо мною, словно вороньё.
Я несу в мешке кота - парень не пропащий я,
К слухам повернусь спиною - всё это враньё.

Я пишу немые строчки, быстро, с увлечением,
Дни и ночи напролёт, если рифма прёт.
Клею рифмы из кусочков, кофе пью с печеньем,
В виски добавляю лёд, двигаясь вперёд.

Мозг работает пока, на него не жалуюсь.
Мне ещё послужит он, принесёт плоды.
Графоманю иногда, рифмоплЁчу-балуюсь,
Словно в цирке Шапито - с рифмами лады.

Я пытался, видит БоХ, бросить дело это.
Будет всюду пустота, пробовал не раз,
Может, я не так и плох, чтобы быть поэтом,
Пусть пишу я просто так, и ни дня без фраз.

Про тех, кто пишет агрессивно/негативные комменты.

Часто пишут под настроение,
Чтоб погавкать, обхаять кого-то.
Эти "рецы" мне просто до фени,
Злиться на это мне неохота.

Это свойственно здешним "поэтам",
Обосрать, облаять - нормально!
Те, что пишут зимою и летом,
Всем "рецензии" злые, нахальные.

В этом точно они "совершенны"
Жаждут склоки вечно и крОви,
В "мастерстве" своём эти блаженны,
Срать на гОловы могут как "профи"

Философский взгляд.

Я проще смотрю на дело на это,
Вполне философски, спокойно - МНЕ ПОФИГ!
Пусть не называю себя я поэтом,
Хотя и пишу, бывает, за кофе(м)

Бывает, не уйти от снежной лавины,
Накроет лавиной, и вам не сбежать.
Мир разделился на две половины,
Одна чтоб хвалить, другая - лажать.

Чукча не читатель

Нет совершенству границ, говорят,
Сейчас за границу летят все подряд.
Для многих она - дом родной, не иначе,
Возможно в их жизни она что-то значит.

Как значит поэзия, литература,
Губа у людей, однако, не дура.
Но чукча писатель, он не читает,
Писать/рифмовать он предпочитает.

И вечно в погоне за совершенством,
Писать для него - реально блаженство,
Не важно где, дома иль за границей,
Он пишет чего, за страницей, страницу.

Опять этот футбол

Очень актуально и в точку!
В цель бьют прОфессионалы,
Точно в цель, без заморочек.
Платят безналичкой, нАлом.

Русские в хоккей играют,
И балет у них нормальный.
Творчеству не видно края,
Увлечение повальное.

Но футбол у русских - жОПА.
ТрЕнер дорогОй не вжИлу.
Надо сделать что-то чтобы,
Не кололо в жопе шило.

Разность полярностей

У читателей могут быть мнения разными.
Тот ставит на чёрное, этот на красное.
Пишут рецензии положительные,
Пишут естественно и разрушительные.

Каждый по-своему здесь совершенен,
Часто по-своему видит решения.
Хвалят в рецензиях и порицают -
Разность полярностей не отрицаю.

Не угодИть всем - да и задАчи иные.
Чтобы без злобы и чувства вины,
Определять самому, что писать, что не стоит,
К счастью живём далеко не в застое.

Как до Китая ...

Мне далеко до Cовершенства,
Как многим, здесь, на сайте этом.
Поближе быть к НЕМУ - блаженство,
Неплохо быть Kрутым Поэтом.

Пусть до Пушкина мне далеко,
До Маэстро мне, как до Китая,
Но пишу с упоением, легко,
Это дело меня увлекает.

Я как Пушкин пишу, прям как он!
В упоении пишу, сочиняю,
Выхожу подышать на балкон,
Темы, рифмы себе подчиняя.

Про контрабасиста-путешественника

Что ни говори, но полюбасу,
Я всю жизнь торчу от контрабаса,
От его смычка тащусь и силы,
Где нас только с басом не носило.

Опять Пушкин

Я о методах, в общем, не спорю,
Тот кто ищет, тот точно обрящет.
Пушкин в прошлом - это история.
Мне гораздо важнее настоящее.

Firewall

Захлестнули всю Планету Кибер-Инновации,
Стережёт меня от сук, хитрых, страшных, гневных,
Благодарен интернету я за информацию,
И за то что мой досуг он красит ежедневно.

Про Ленина

Не бросая на Ленина тени,
Небоскрёбы выросли в сити.
Это многих стоило денег,
Вы любого об этом спросите.

Скоро памятник будет ни к месту,
Ни ко времени, это точно.
Мы теперь из другого теста,
В новом мире погрязли прочно.

Мужиком был он видимо сильным,
Раз запудрить мозги смог однажды,
Всей Европе, Китаю, России,
И о нём до сих пор помнит каждый.

Констатация fuckта

Чтобы поднять иммунитет, нам надо закаляться.
Тогда сопротивляемость поднимется реально.
Но к сожалению никак не побороть нам блядство,
Народ блядует массово, сознательно, повально.

Вечный Зов

Этот Вечный Зов, подиумов, залов,
Зов полей, лесов, аэровокзалов,
Зов природы, предков, музы, тараканов,
Нас зовут нередко план и звон стаканов.

Про обнажённого контрабасиста, спешащего к своей девушке

Как хорошо быть в чём-то асом,
Идти по жизни с контрабасом,
Нести свой Крест, как подобает,
Вот Контрабас - на нём лабаю!

Я приду к тебе, будет маза,
Через поле пройду отрешённо.
Я приду к тебе с контрабасом,
Рано утром, совсем обнаженный.

Идеальное место

Стихира - кладбище для могих,
Для тех, что протянули ноги,
Кого забанили не в милость,
Сколько сторчАлось, сколько спИлось.

Здесь место самое отличное,
Для мнений разных, слишком личных,
Интриг и козней, выпендрёжа,
Пишите, стоя, сидя, лёжа.

Пока есть на Стихире место,
Люд на поэзию тратит время.
Маститые и неизвестные,
Кто за бесплатно, кто за премию.

Тут страсти, слёзы, и любовь -
Вам свежую вливают кровь!
Вам пьют её, если даёте,
Бывает сами её пьёте...

Всё по барабану

Барабан - чудесный инструмент,
Ведь без ритма нет движения.
В ритме мне важен каждый момент,
В нём живёт воображение.

Так удобнее

Не последний может я, не первый,
Думаю, что всё закономерно.
Всё же проще думать изначально,
То что в этом Мире ВСЁ, случайно.

Про музыканта в Метро

Народ понимает, народ не глухой,
Пусть чёрствых людей, конечно, хватает.
И если ты музыкант неплохой,
То сердце прохожего быстро оттает.

Мы сентиментальны, но плохо ли это?
Пусть жизнь часто многих берёт в оборот,
Не надо быть здесь огромным поэтом,
Чтобы понять, что же движет народ.

Я сам иногда играю в Метро.
Чтоб заработать немного на нужды.
Пусть это не ново, пусть это старо,
Пусть часто бывает тоскливо и душно.

Пусть слетают фальшивые ноты,
Наш талант полюбому оценят,
Кто улыбкой, кто просто банкнотой,
Музыканты в Метро, как на сцене.