Никто не совершенен I

Hi! I'm nobody! Nobody is perfect!

Кто уникален, гениален?
Подобных даже не ищу...
Кто в этой жизни идеален?
Nobody's perfect, I'm sure...

Pro вирт.

Удобней в мире нет отрАвы,
Чем "встречи" через Интернет.
Каждый своЁ имеет право,
Ходить на встрЕчи или нет...

Если бы Есенин жил.

Сто пятнадцать лет ему бы было.
Если бы Есенин-долгожитель,
Посылал свои стихи на мыло,
К нам в редакцию, типа - "Держите!"

Навеяло

Я ослеплён и оглушён, быть может,
В огонь подлили масла, хорошо!
Но эти рифмы до сих пор тревожат,
И на душе приятно и свежо...

Я ослеплён и оглушён, быть может,
В огонь подлили масла, но зачем?
Чтоб снова меня чем-то потревожить,
Я не хочу печалиться ничем.

Про наивного.

Влюбился в девушку опять я в интернете,
Такой профАйл, улыбка - сказка, нОги!
На самом деле правды не было и трети,
Я лучше буду просто одиноким...

Про неизвестных.

Пишут по русски не только в России.
В Лондоне пишут неплохо и в Глазго.
Небо там тоже такое же синее.
Пишут по русски даже в Небраске...

И в Роттердаме писателей куча.
Бродский писал здесь стихотворения.
Что-то поэта видимо мучило,
И он делился своей точкой зрения...

Так что нас всЮду читают уверенно,
Если конечно мы интересны.
Пишет по-русски в Мире, немЕренно!
Очень маститые и неизвестные...

Шалавы

Шалавы полные кивали,
Когда в пивную он входил,
Уйти шалавы не давали,
Когда он пьяный выходил...

Могут порвать

Меня всего порвали на цитаты,
Забыли что такое "Copyright"
Сознаюсь, что пишу порой поддатым,
And the rest is just useless pride...

"Лампочка Ильича"

Из за Любви люди прыгают с крыши.
Пули пускают в сердце, как дети.
Из-за неё кто-то мёртв и не дышит.
Эта Любовь, кстати, многим не светит...

Было бы лучше, если бы он улетел

Тень от клина журавлей могучих,
Не от облаков, что над полями,
Эта тень не от дождливой тучи...
Жаль не улетел он с журавлями.

Вымпел.

Свобода слова, мысли и передвижЕния!
Свобода выбора! Всё это очень важно!
Свобода взглядов, вкусов и решений!
СВОБОДА ВСЕМ И АБСОЛЮТНО КАЖДОМУ!

Ваши документы!

- Откуда ты? - Я из России!
Я не с СатУрна, не с ЮпИтера...
Просто такой бухой я, синий,
Я из Москвы, а может с Питера...

Икарус (упс, опять навеяло)

Ведёт Икарус одиноко,
В костюме Коля голубом.
Он кинул всех в краю далёком,
Он кинул всех в краю родном.

С чего начинается эротика?

С чего же начинается эротика?
Со взгляда, с удивительного рОтика.
Что говорит, такое, что-то нежное,
Порою абсолютно неизбежное...

Все Это начинается с движЕний,
С обьятий и конечно же с сближений,
В спокойной обстановке на диване,
С прикосновений или с раздеваний.

Что для меня стихи.

Стихи - рифмованные строчки.
Что в ритме бьются постоянно.
Где всё на месте, вплоть до точки.
Неважно трезвый ли я, пьяный...

На своей волне

У Штирлица была привычка,
По вечерам бывал он синим.
И ковыряясь в зубе спичкой,
Ловил программы из России.

ПисАть иль не писАть...

Припёрли Рифмы меня прочно,
Не убежать было, однако.
И я писАл, как можно "тОчно".
Всё может вытерпеть бумага...

Про металлолом.

На одном дыхании строчит пулемёт.
Достаточно пуль, автоматов и боли!
Не кАждый впрочем, это поймёт.
Я б всё переплавил, была б моя воля.

Завял нарциссссс...

На всех на свете в этой жизни дуешься,
На своё тело в зеркале любуешься,
Кайфуешь в одиночестве, дрочИшь,
Бухаешь, а с похмЕлия молчишь...

Южно-Корейское лето.

У меня не греют батареи,
Где-то трубы прорвалО конкретно,
Бомба прилетела из Кореи,
Это дело для здоровья вредно...

Растём'с

Я живу теперь в Мельбурне.
Жизнь моя совсем недУрна.
А на ту, что c Казахстана,
У меня уже не встанет.

Ему фиолетово.

Не посочУвствую, не погрущу,
Мне как-то пофиг проблемы инЫх.
Я от несчастий чужих так тащУсь,
Здесь не испЫтываю я винЫ...

Рокот Ипподрома

Подруга в Улан-Баторе,
Подруга в Улан-Баторе,
Подруга в Улан-Баторе одна,
Живёт как в инкубаторе,
Почти как в инкубаторе,
Ей не покрышки не видать, ни дна...

Про трепетного поэта.

Эта тема покоя не даст никому,
Пока люди живут, потому что лишь дЫшат.
Иногда я пишу только лишь потому,
Что надеюсь, хоть кто-то меня здесь услышит...

Про стих.

РИфмы естественно делают дЕло,
Пишу, не задумываясь я надОлго.
Лишь бы всё смЫсл ЭТО имЕло,
Иначе не будет от этого тОлка...

Всё в Мире имеет своё завершЕние,
И стихотворЕния тоже имеют,
У каждого собственные решения,
У профи и тех, кто писАть не умеет...

Однако не стоит тут париться всё же,
В попытках создАть что-то рифмоприкОльное,
Рифмованный текст можно вмиг подытожить,
Используя гибкие рифмы от вОльного...

Когда нет рифмы.

Люблю, когда складно мне пишут реакции,
Я той же монетой плачу рецензенту.
За рифму готов я бороться и драться,
И не упущу я такого момента!

Я был рифмоплётом в "жопошном детстве",
Писал каждый день анекдоты, приколы,
И мне никуда от той рифмы не деться,
Без рифмы себя ощущаю я голым...

Двухмерное измерение.

Я не Перельман и в моей голове,
Всё намного иначе, не так как у Гриши,
Мои мысли конечно лишь о лавэ,
Я других измерений в общем не вижу...

Футбол закончился и вот...

Всё снова на своих местах,
Трусы, футболка, мяч и бутсы,
Понятно: истина проста,
ПУсть люди от футбола прУтся!
Каких-то полтора часа,
Но столько крови, слёз и пота!
Порой не верится глазам.
Такая вот у них работа.
А наше дело созерцать,
Что происходит там, на поле,
Футбол сжимает нам сердца,
Вплоть до невыносимой боли.

Можно расслабиться.

Да! Футбол уже история.
Всё закончилось неплохо.
Кто Герой? Здесь я не спорю,
Трудно стать Героем лоху...

От куда дровишки?

Люди порою, что связка дровишек.
Всюду об этом люд нынче пишет.
Всех не сломать сразу и скопом,
Ни награжданке, ни в солдатских окопах.

Я девушка из деревни...

Мне совсем никто не нужен, я сама могу быть мужем.
И пока не решено чьей могла б я быть женой.
Что мне муж, лишь тьма затрат, кто такому будет рад?
Чтоб не наставлять рога, мне свобода дорога...
Если б прЫнц - другое дело, деньги, молодое тело,
А старпёр мне не к чему, даже знаю почему.
К нему даже за границу не поеду я жениться.
ТОлько ввиде исключения или ради развлечения.
А вообще я из деревни, может воспитание древнее.
И мне ближе телевизор, чем стоять всю ночь за визой,
Из Читы ты, из Саранска или ты с Первопрестольной,
Всех начнут учить албанский, только нАдо это больно...

Третьего не дано.

Жизнь оголтелая, бутылку бы белого!
ЛЮду иному, не надо другого,
Чтобы напиться, забыться, убиться,
Чтобы пришёл снова кто из милиции...

Выпить немнОго, кому одиноко,
Весело, грустно или печально,
В меру конечно, без злого порока,
Или напиться вновь от отчаяния...

Мало отличий здесь вопиющих,
В случае этом их только два.
Или бухаешь или непьющий,
Третье, думаю сыщешь, едва...

Про памятник.

Он стоит такой каменный прочный,
Его профиль узнает любой.
У подножья его днём и ночью,
До сих пор ходят люди гурьбой...

Pro Сила.

Где бы по жизни нас ни носИло,
Чтоб мы ни чУвствовали, ни ощущАли.
Есть у Любви очень мощная сИла,
А без Любви мы обычно скучаем...

Pro Холланд.

В деревянных башмаках там ходят лишь крестьяне.
План и проститутки - только для туристов,
И туда заехать можно только лишь попьяни,
Есть всегда билеты долларов за триста...
Скоро я поеду в Холланд, там дожди, собачий холод,
И накуренные рожи, Холланд всё равно хороший!