Ко дню поэзии

«Зачем ты пишешь?» - меня спрашивают часто.
«Зачем ты тратишь столько времени на это?
Зачем ты мучаешься, паришься напрасно?
Ведь все равно не стать тебе большим поэтом...»

Но я пишу, пусть не хватаю звезд я с неба.
Мне это нравится и это не секрет,
Что выпадаю иногда в июле снегом,
Несу как прежде я свой рифмовенегрет.

«Зачем рифмуешь, почему не в прозе пишешь? 
Кому нужны твои баллады-рифмосплетни?
Нередко у поэтов едет крыша,
И ты поэт не первый, не последний...»

Я не поэт, я лишь хочу чуть ближе,
Хотя б на шаг приблизиться к поэтам,
Что заняли повсюду свои ниши,
И пишут от заката до рассвета.

- Ты думаешь - «А вдруг меня услышат?»
Твой голос затерялся среди Ора, 
Там, где поэт поэту в ухо дышит.
Не лучше ли петь песни стройно хором?

Кто против шерсти жжот, лишь тот поэт,
Кто не скрывает чувств своих напрАсно,
Кто может от души сказать всем - «Нет!
Идите нахуй, суки пидарасы!»

Поэт свободным должен быть, он вне контроля.
Он не привязан ни к забору, ни к двери.
Свободный доступ: всюду без пароля,
Где б он ни жил, в Нью Йорке иль в Твери.

Он по воде идёт, поэт в воде не тонет.
В огне поэты абсолютно не горят.
За рифмой кое-кто из них в погоне,
Цитируют поэтов, матерят...