На злобу дня.

В бороде застряли крошки,
Просфоры употреблЕнной,
Щебет   птичек  божьих слушал ,
Варсонофий умилЕнный.

Он зевнул ,перекрестился,
И сведя седые  брови,
К тяжким думам обратился,
Об Исаакиевском соборе.

Как бы быстро и нахрапом,
Нам отжать сие строение,
А то мысль об этом портит,
Патриарху настроение.
 
Штат  музейщиков  безбожных,
Улицы мести заставим,
А противников, уж точно,
На весь город мы ославим!

Вспомним старые обиды,
Руки целовать нам будут,
Про искусство и культуру,
Думать навсегда забудут!.

Вот таким  недобрым мыслям,
Наш епископ предается,
Для монаха  это страшно,
След на сердце остается.

Тихо прошептал молитву,
Возраст... двигаться неловко,
Похромал  звонить  Кириллу,
Доложить как обстановка...

Рубрика: