Осень ты моя, родная

К чему похвалы от народа,
Когда главнейший интерес покинул нрав?
Тот интерес, с которым раньше я любил писать,
Точнее, рвался из-за всяких сил к столу.
                    
К чему призванье, к которому воздвигнут?
Когда-нибудь случится смерть, а дальше просто будет тихо,
Но листья будут снова падать вниз, а ветер с новой силою придет.
Снег будет падать, как всегда, немного раньше срока своего.

К чему слова, в которых будет мало толку?
Порой, и красота не заставляет всякое писать.
И даже посиделки у окна не будут интересны так, как было год назад.
Приелось все, однако. Как неожиданно обидно.

К чему тот самый снег, который падает так рано?
Постой, осенняя пора, тобой еще не надышался я.
И пропустил настолько глупо, насколько бы никто не повторил.
Признаюсь, охота лечь на те листы, которых ветром унесло с деревьев.

Скорее бы вернулась в новом свете.

«22.11.18»