"Никчемный человек, надев венец..."

Никчемный человек, надев венец,
запомнил все – особенно начало:
где он родился, кто его отец,
какая сволочь на него стучала.

Он мог сказать, что жизнь – кусок дерьма,
а человек – животное. Искусство?
Забудь искусство, люди без ума –
ничто заменит пагубные чувства.

На улице стоял уже февраль,
на горизонте солнце догорало,
а он так долго всматривался вдаль,
завинчивая тело в покрывало.

Ему казалось, что земля – вокзал,
а люди все – животные ковчега,
которым кто-то где-то там сказал,
спасти от горя гниду-человека.

Но в час заката он смотрел в окно,
зачем-то издавая вздох тяжелый.
А ночь меж тем сужается в пятно,
взамен оставив воздух напряженный.

Но как же так, он думал, что Земля –
всего лишь кал... Мусоля сигарету,
он выкрикнул, почесываясь: «Бля!
как жалко, что людей счастливых нету!»