Лермонтов

Двести лет поэты не живут.
Как поэты - да, они живые...
Михаила, Мишеньку убьют
Не враги - друзья его чужие.

Он родился в русском октябре,
В глубине российской потаенной, -
Изморозь на травах по заре
И без птиц печальны небосклоны,,

Пахнет летом сжатое зерно,
Дух грибной, родной и сумасбродный...
Он родился. Вроде бы давно.
Стал звездой России путеводной.

И не гаснет несравненный свет.
И словами душу окрыляет.
Не уходит в небытьё поэт, -
Родина его не отпускает.

Он навеки в этих ручейках
И в просторах, и в дорогах странных,
В человечьих мыслях и сердцах,
Как душа, светло и постоянно.