Стихи

Писать ли зря, себе в охотку?
Вам стих творить,
Что лопать водку...

Так Чехов, видно, рассуждал
Стихов напрасно не писал,
Зато свидетельства поэтов
Расскажут нам про то и это;
Беда не в том как браковать,
А как бы вовсе не писать;
Резервуар огромный строф
Планета Космосу являет
И тот кто это отрицает,
Отрегулировать готов,
Лишает хомо сладких снов -
Отдушины не принимает;
Кому-то спится по-простому,
Без сновидений, по-иному
Устроен мозг первопроходца -
Бывает, что родит уродца,
Не вижу в том большой беды:
На пустыре полно травы,
И если людям негде жить -
Хоть пташкам есть,
Где гнёзда вить.