Будто чужд мне родительский дом

Будто чужд мне родительский дом
И чужой наша кухня мне чудится,
Постаревший отец за столом
Доедает с картошкой луковицу.

Что-то мать без улыбки совсем,
Над стряпнёй - не готовит,а мается
И роняет всегда, между тем,
Ложку на пол и ложка валяется…

Давним гостем сидит у окна
В старой вазе, себя и не помнящий,
Пересохший пион, уж вода
Не оказывает должной помощи.

Позабытый пейзаж на стене,
С три десятка – не меньше, пылившийся,
Как нарочно, не видится мне
И глазами, как прежде, не пишется…

Из угла хрипотцою льет бас,
Неужели – оно, наше радио?!
Поднимало когда-то всех нас,
В те, далекие, восьмидесятые.

Школа – лет молодых белизна,
Где учили меня уму-разуму,
Сопляком на себе познавал –
Что есть Благо, а что – наказуемо.

Пролетело с тех пор столько лет,
Что припомнить – навряд ли припомнится,
Остального как будто и нет,
Остальное платком я, как пот с лица…

Мать, узрев, тянет новый платок
И кивает отец заговорщицки,
А я вкопанный сваями ног,
Заклинающий памяти происки.

Будто чужд мне родительский дом
И чужой наша кухня мне чудится…
Только - нет, это я за столом
Доедаю с картошкой луковицу.
         ------------