Я бесполезен, прости.

Я желал бы никогда не просыпаться,
Вечно спать, но эти голоса.
Заставляют мои очи содрогаться,
Делать вид, что верю в сказки в чудеса.

Неужели было мало мне того,
Что меня любили, опекали?
Нет. Совсем. Просто всего,
Что в душе, вы ничего не знали.

Мне так плохо, и это не болезнь,
Её не может вылечить обычный врач.
Она внутри меня, в груди так жмёт.
Взгляни, там пусто. Слышен тихий плач.

Я человек печали, грусти и тоски,
Мутизма. И ещё я фортепианщик.
Не знаю, на каком этапе жизни мне сойти,
Я не психически больной, я лишь обманщик.
 

Рубрика: 
Боль