Родина

Приходит старость - мерзкая пора,
сбежала б прочь седая грусть,
влачатся рифмы росчерком пера
в тетрадный лист с холодных уст.
В груди свербит привычное нытьё:
«Ты погибаешь, Родина моя,
столкнут убогие тебя в тряпьё,
с тобой исчезну тотчас я».
Глупцы сгубили отчий дом тогда,
не дорожим отчизной мы сейчас…
Взрослеют внуки, пролетят года,
не будет ль стыдно им за нас?

             Ф. Чикмандаровъ
             01. 2019 г.