Прости, я сомневаюсь...

В твоём могуществе и воле,
прости, я сомневаюсь, Бог.
Род человеческий доколе
терзать печалью будет рок.

А вымощена ль та дорога:
жизнь, что порой невыносима,
фальшивым текстом в рифмах слоги,
изящные, иль некрасивы.

Ухмылки с кнопкой чемоданов,
безумство пламенных речей,
день ото дня, набат мрачней
в поход зовущих барабанов.

Гармонии не прибавляя,
во лжи цветёт патриотизм.
В стране тлетворен всякий изм,
что в граждан собственных стреляла.

Не очень мирную планету
Ты б навестил с визитом, Бог,
вновь озарил нас ярким светом…
Навёл порядок, если б смог.
        
           Ф. Чикмандаровъ
            12. 2019 г.