Мне б травой июльской…

Мне б травой июльской надышаться,
тлеющей денницей у реки,
цаплей в камыше налюбоваться,
как прибрежье хвалят кулики.
Вновь душой не властвует тревога,
грустных дум притих водоворот,
лишь истома вьётся у порога,
сердцу колыбельную поёт.
Мне б с тобой, июль, не расставаться
до прихода матушки – зимы,
только знаю, это святотатство -
не услышать осени псалмы.
Заблажит, палитрой причитая,
под окном в прохладном октябре…
Дотянуть бы до хмельного мая,
и о летней занемочь поре.

         Ф. Чикмандаровъ
         04. 2020 г.