Что творится…

Что творится с белым светом,
я, возможно, постарел,
новоявленным заветом
«венценосный» просвистел:
«Приближается к нам счастье,
родился́ во мне закон,
зло раздроблено на части,
деформируем загон».
Поначалу обомлела
разношёрстная толпа,
лишь опомнившись, взревела
по привычке, иль сглупа́.
Полетели в Кремль депеши:
«Просьбы требуем прочесть,
наши чаянья утешить,
и поправки все учесть!
Обустройте нам площадки
для ракет, идущих в рай,
пусть в салонах, при посадке,
разливают… сладкий чай.
После бога, в Конституцию,
просим, очень, вас вписать
бабку с клюшкой – проституцию,
всех профессий пра-пра-мать».
Чтобы быстро поправлялся,
сытым был честной народ,
сам собою прописался
с колбасою бутерброд.
И гранёный, в двести грамм,
с водкой, налитый стакан.
От фунфырчатого спирта
контингент как истукан.
Кипы срочных сообщений
шлёт продвинутый народ,
спасу нет от предложений,
да-а-а… активных граждан прёт…
Как же так? Изобретаем
старый вновь велосипед!
Мы истории не знаем,
иль в коробках «масла» нет?
Неужели нам не стыдно
быть посмешищем для всех?
Края глупости не видно,
не смолкает громкий смех.

      Ф. Чикмандаровъ
      02. 2020 г.