СНЫ ДУРДОМА

Никому не рассказывайте своих снов –
а вдруг к власти придут фрейдисты!     
С. Е. Лец

                          Мне снились «ИРИСЫ» Ван Гога,
                          Биарриц, бискайский бриз…
                          И шла куда-то вверх дорога –
                          туда, где юный месяц вис.

                          Кончался цвет японской вишни,
                          качался синий Окиян,
                          а по дороге с флейтой Кришны
                          шли Мария и Хуан,

                          колыхая флёр тумана,
                          воспевая гимны Джа,
                          и курилась из вулкана
                          в ноздри Господа ганджа.

                          А в синем море Окияне
                          всплывала чудо-рыба-кит
                          с тремя биксами в фонтане
                          в виде голых нереид.

                          А в небе месяц. Колокольчик
                          висит на нём, звонит… По ком?
                          Колокольчик чьей-то ночи –
                          с чьим-то смертным в ней одром.

                          И будет явлен телу мальчик
                          с колокольчиком в руке:
                          то ли ангел, мальчик-с-пальчик,                
                          то ли чёрт из табакерки.

                          А не я ли сам на ложе
                          том лежу, прикоченев,
                          аки в мраморе «сын божий»
                          с илитоном на челе?

                          И на всём печать мгновенья
                          и всей вечности же в нём,
                          и тенётный запах тленья,
                          и седая пыль на всём,

                          и плетёт свой тюль тарантул,
                          ошелковывая труп,
                          и проклеив свою мантру,
                          в углу дремлет каракурт.

                          Змеи спят и скорпионы,
                          ложе с телом стережа,
                          спят медузы и горгоны
                          и грифоны в витражах,

                          гармы, гарпии, инкубы,
                          мухи, блохи, вши, клопы,
                          шлюхи, психи, душегубы,
                          воры, гопники, попы…

                          Всё уснуло в мире бренном.
                          Всё не ново под луной:
                          всё рождаемое – тленно,
                          всё лишь морок. Сон дурной.

                          …А ведь в начале сего слога
                          в лунном пении цикад –
                          мне снились «ИРИСЫ» Ван Гога
                          и вишнёвый цветопад.

                          И было слово полновесно,
                          и само «Слово было Бог»,
                          но… «Бог умер», как известно,
                          и в сердце стрельнулся Ван Гог.

Рубрика: